Las Abuelas de hoy y las frutillas

Las abuelas de hoy y las frutillas
Por Diana Wang

Nadie nos pidió permiso... Ya era hora sin embargo...
Eramos sólo ma, mami, mamá, y un día, empezamos a ser abuela, abu, mamama, mamina, meme, mamu, nona, bobe, baba, babu...
Un bebé, un bebé de nuestra hija, un bebé de nuestro hijo y tenemos un nuevo título en la vida.
Dados los meses de embarazo no podemos decir que era sorpresivo, pero igualmente nos embarga una cierta extrañeza: si hasta ayer nomás era un bebé ¿cómo es posible que hoy tenga un bebé?
Hoy nos toca a nosotras preguntarnos ¿cómo es que pasó tan rápido?.

Pero nos recuperamos. Rápidamente. Y también recuperamos el placer de acunar, de oler, de sostener, de mecer, y tejemos batitas, y leemos revistas y hacemos memoria para recordar cómo era y qué se hacía. Nos miran esperando nuestro sabio consejo que a veces nos brota fluidamente pero otras no se nos ocurre nada digno de la expectativa.

Ser abuela no es igual para todas. Puede ser bueno, regular o francamente malo. Para mí ha sido y sigue siendo, afortunadamente, gozoso. No sé cómo lo vive la mujer que sostiene su identidad y auto estima en la ilusión de la eterna juventud. Supongo que este nuevo título no le será fácil de sobrellevar porque viene con arrugas, carnes menos sostenidas, canas y algunas incomodidades más comprometidas. Pero eso pasaría igual sin ser abuela. Es una consecuencia del paso del tiempo y de seguir viviendo.

Como sea, el primer nieto le marca a una, le guste o no, ese bendito paso del tiempo y en una coreografía armoniosa y agridulce, suele coincidir con la menopausia.

¡La menopausia!, fantasía catastrófica de final sin gloria. Sin embargo hoy la menopausia, lejos de indicar El Fin, es un fin y un nuevo comienzo. Sin ponernos maníacas ni decir que es hermoso ser viejas, lo cierto es que muchas de las mujeres que ya no menstruamos hemos dejado de tejer calceta cerca del fuego esperando con resignación los bigotes y la muerte. Somos hoy una especie de vendaval energético armadas, claro está, de la infaltable pinza de depilar, pero con una voluntad, curiosidad y vitalidad sin límites.

Se viene un nuevo modelo de abuela. La abuela que da cita: me quedo con al bebé los jueves de 3 a 7 de la tarde. La abuela con vida propia y anhelos de realización personal: con actividades profesionales, trabajadora, creativa. Abuelas vivas, vigentes, vigorosas, enamoradizas: enamoradas de ese cachito de carne tierna viendo su evolución y crecimiento, la renovación de la promesa de la magia y el misterio de la vida.

Me gusta pensar -no del todo en serio- que los hijos son como el marido y los nietos como el amante. Los hijos: la responsabilidad, la rutina, lo cotidiano; los nietos: la diversión, el disfrute.

¿Enamoradizas? ¿Amantes? Imágenes potentes, sorpresivas de este nuevo modelo. Propone una nueva abuelidad, una nueva manera de llenar el nido que otrora se temía tan vacío. ¿Abuelas seductoras? ¿Abuelas sexualmente activas? ¿De qué abuelas estamos hablando? ¿Cómo es esto de ser abuelas hoy?

Enamoradas, también y fundamentalmente de nuestros nietos, apasionadas en nuestros encuentros con ellos, disfrutándolos lo más posible, concientes del paso del tiempo y de la aventura de la niñez y el amor. Pero, al mismo tiempo, nos hemos hecho ciudadanas del mundo y hacia allí vamos. Produciendo, creando, transmitiendo, investigando, buscando, encontrando, perdiendo, inventando.

Los jueves de 3 a 7 de la tarde. También los domingos al mediodía. O alguna noche, ¿por qué no? Eso sí, los llevamos al teatro, si tenemos con qué, les compramos juguetes y les hacemos los gustos y nos preguntamos por qué no recordamos haberlo pasado tan bien con nuestros hijos cuando eran chiquitos.

En una reunión de cumpleaños de una amiga que cumplía años estaba su nietita más chica, una delicia de menos de dos años que era, por supuesto, el centro de todas nuestras miradas. Cuando trajeron la torta, fue derechito a sacar la frutilla ubicada en el centro, metió los dedos en la crema y se la comió. Pensé avergonzada que jamás habría permitido tamaña conducta en ninguno de mis hijos y me encogí en el asiento observando con gozo y placer el modo en que se comía la frutilla. Nadie la reprendió. Algunos, como yo, disfrutaban mirándola. ¿Será que la edad nos ha puesto menos represores? ¿Será que valoramos más lo que tenemos entre manos? ¿Será que la conciencia del paso del tiempo nos ha jerarquizado el presente? ¿Será que nosotras también estamos aprendiendo que podemos meter los dedos en la crema y comernos las frutillas de la torta?